Los tochos de mil páginas me causan un respeto tremendo, cada vez que uno se me cruza por delante, recuerdo que todavía no he leído Guerra y Paz, ni tampoco los hermanos Karamazov, ni tan siquiera Los Miserables, y entonces me invade el pánico, incluso el pudor. Tal vez por eso los rehuya tanto. El caso es que cuando este título llegó a mí comencé a leerlo con resignación, con esa vergüenza escondida de anteponerlo a todos aquellos anteriormente nombrados que llevan tantos años en mi interminable lista de espera. Me refugié en la excusa de que hay poca literatura, al menos poca traducida, que trate sobre los temas que ahora me interesan, recordé también Trinidad, de León Uris, y todo eso me empujó a seguir leyendo y a olvidarme temporalmente de los clásicos. La verdad es que es una novela entretenida, sin muchas exigencias, y por lo tanto tampoco con demasiados alardes. Una forma amena de pasar por los grandes hechos acaecidos en Irlanda en los siglos XVII, XVIII y XIX. No fue tiempo gastado en balde, aunque no se aguanta en la comparación con Trinidad.