A Paul Auster lo leí de manera casi compulsiva allá por el dos mil cinco. El caso es que me gustaba su narrativa, me resultaba ágil, ocurrente, entretenida. Leí de un tirón sus obras más importantes, bastantes. Fue en aquella época en la que todavía no anotaba mis lecturas y ahora no puedo recordar con exactitud cuáles había leído y cuales no. El caso es que llegó un punto, no sé si con «El libro de las ilusiones» o con aquél de nombre en inglés que Auster empezó a parecerme un tanto «ficticio», me parecía haber estado leyendo siempre la misma novela. Y como con los amores contrariados, perdí el interés en él. Ahora, a través del club, Auster ha llegado de nuevo a mis lecturas y sinceramente, no recordaba con exactitud si había leído este libro o no. Es un libro con tres relatos bien diferenciados. Me volvió a resultar ameno, en algunas fases algo impostado, pero en líneas generales entretenido. Sí, esa es la palabra. Es una lectura entretenida.