Cada libro contiene mil historias y sólo una es compartida, la que está incluida en su interior y si me apuran tal vez ni siquiera esa. De este libro lo que siempre voy a recordar no es la original historia de Eco, el inicio fulgurante, como se desinfla la trama hasta que casi me hizo perder el interés. No tal. De este libro siempre voy a recordar el rostro resignado de aquella adolescente de Mojácar, que cogió el libro para cobrármelo como el que entrega un tesoro y me dijo, con aquella tristeza alegre: «es el primer libro que vendemos en todo el año. La gente ya no lee. Yo creo que en este pueblo las únicas personas que leen somos mi madre y yo».